L'HistoireNi trop ni pas assez, juste ce qu'il faut de dose de LSD. T'es allongé là, en plein air sur un matelas deux places à même le sol, à même la terre. Il y fait chaud, c'est la saison des festivals. Une free-party en fond sonore, des couleurs flashy en fond visuel. C'est toute une fête dans ta tête. Il y a ta vie qui file, de Berlin à Busan en passant par Paris. Faille temporelle, tu perds la notion du temps, tu te balades. Une existence faite de voyages et de mélanges. Une mère peintre, une autre écrivaine, tu as l'art qui coule dans les veines. Tu as vu et vécu dans les villes les plus artistiques d’Europe, parfois même d’Asie. Les musées, les expo, les rues pleines de graffitis sont synonymes de sorties familiales. Tu as eu cette chance de vivre la culture sans prix, sans la compter grâce au compte en banque des parents. Alors tu as fais beaucoup de virées, dériver du droit chemin déjà tout tracé pour les tristes et les défaitistes. Jusqu'à Busan, pourquoi Busan ? Toi même tu ne sais pas ce qui t'as mené là. En moins d'un demi siècle, tu as rencontré le monde, du monde, dans ton cerveau beaucoup de personnes qui filent, tes deux mères, tes premiers amours et les suivants et tellement d'autres gens. Il y a même cette fille étendue à côté. Tout sourire sous l'effet des psychotropes, le même sourire que sur ton buvard. Tu serres sa main, tu la serres contre toi. Enfant bohème, pour rien au monde tu ne renoncerais à tout ça. Artiste raté, artiste maudit, encore vivant. Tu ne rentrera jamais dans le rang.