L'Histoire Les poutres ne sont pas droites. Poussiéreuses, tordues, reflet opaque de son souffle boisé, tabac fleuri qui s'extirpe de sa gorge arquée vers le haut, dans une obscurité angoissante. Son corps est là, allongé sur ce vieux fauteuil de cuir récupéré mais foutrement confortable, à la matière éclatée, déchirée, une bière vodkatisée à la main, qui pend elle aussi dans le vide, frôlant parfois le sol de béton. Cave imperceptible de la rue, dont la meurtrière grillagée laisse entrevoir l'ombre de ceux qui constituent ce monde qui évoluent sans même se soucier de son existence. La forme de vie la plus égoïste et la plus intrigante qui soit. un relan d'alcool, il s’étouffe à moitié avec sa nicotine frelatée, lâchant un nuage entrecoupé de remords et de douleurs sur un passé qu'il assume sans accepter. Les plus grands ne sont pas ceux qui se foutent de leurs démons, ce sont ceux qui vivent avec jusqu'au bout, en se détruisant lentement mais qui ne posent jamais le genou à terre.... de manière à quand la mort se présente un jour, être prêt tant par l'épuisement de la lutte que par la conscience de devoir payer le prix de ses pêchés. Bo Sai est de ceux là... celui qui a déjà vu es larmes sur ses joues, mais n'a jamais pleuré, celui qui a déjà causé du tord mais si c'était selon lui justifié.

Ça n'enlève pas ces regards qu'on retient. ça n'enlève pas cette menace permanente d'être découvert, et ça fait toute la réputation cachée d'un homme. Ces hommes qu'on aime mais qui font peur. Ces hommes avec qui on baise mais dont on n'ose rien espérer. Trop instable, trop sombre, trop secret, trop... Bo sai. Des soirs comme ça, il en a vu passé. Trop. Certains plus enfumés que d'autres, certains plus abîmés que d'autres... mais toujours seul. Des rencontres, des potes, des connaissances de travail, des collègues, des clients ou des vendeurs, des plus sales gueules aux plus canons, des yeux de biches aux culs gras, il n'a jamais été raciste sur le boulot, mais il n'a jamais fait de vagues. Il fait parti de ces ombres depuis jeunes qui évaluent, observent et agissent en silence, parce que le bruit n'amène rien de bon. Pas à sa connaissance.

Perdu dans ses volutes toxiques, qui remontent sur une vieille ampoule pleine de toile d'araignée, ses yeux entrouverts et noyés d'alcool se souviennent de ses premières années... les mains et les genoux à se faufiler dans les couloirs dégueulasses d'un immeuble miteux de Séoul. Un père absent la plupart du temps, une mère qui croulent sous son travail dans un restaurant, et dont le patron prend plus que les services... et lui, à faire faux bon à la vieille voisine à qui il était confié, se foutant toutes substances impossibles sur les doigts et le babygrow... et dan ces couloirs avec le recul quand il y repasse... il en a vu baiser et se soulager sur les murs, il a vu des alcoolo y vomir et personne ne nettoie... la poussière, ceux qui marchent dans la merde, et autres insectes qui traînaient et qui pour un bébé devait être une curiosité... il est tombé un paquet de fois malade, mais c'était rien d'après ses parents, ce n'est jamais rien pour ces gens là. Il a appris les règles lui-même. Ne touche pas ça, tu t'es déjà brûler, les marches ça fait mal quand t'y tombes, le poivre c'est dégueulasse et le whisky ça fait vomir... puis la petite sœur est arrivé, il avait neuf ans. Sa chambre était devenu son refuge. Il se revoit encore avec le bébé dans son armoire où il avait mis plein de lumière bidouillées à lui raconté des histoires, parce que l'école c'était à la maison, et on avait beau prévenir les parents, quand y'avait personne pour garder le bébé, c'était bo sai qui le faisait. Il s'en fichait lui, il n'aimait pas l'école et pourtant il était bon. Et un jour, un duo d'étranger est venu avec la police. Bo sai n'a pas tout compris. Ce n'est que quand on lui a présenté des inconnus en lui disant qu'ils étaient sa nouvelle famille qu'il s'est dit que c'était fini l'enfer.

Une gorgée d'alcool file dans son gosier, réprimant un regret, une amertume silencieuse. Du passé, juste du passé, où pourquoi il n'a jamais voulu de gosses, ni de mariage... et qu'il n'arrive même pas à gérer sa sœur, puisqu'ils ont été séparé, puis se sont retrouvé quand il a été majeure. Et diplômé. Elle n'avait eu autant de chances et la vision de la gosse dépravé qu'il a retrouvé l'a ... à moitié dissolu en lui-même. Mauvais frère, mauvais sang, mauvaise chance. Ils sont retombées ensemble dans la merde, parce qu'elle l'y a emporté. Il aurait tout fait pour elle, et elle a tout fait merder. Son quartier ici. Il y est revenu, et il en revoit certains, qui autrefois lui ont demandé où il était passé... il ne dirait rien. Bo Sai, le muet, celui qui se fait défoncer la gueule mais ne lâche pas un mot.... et c'est aussi pour ça qu'il est apprécié, mais s'ils le voyaient là, une ombre incomplète, que penseraient-ils...

Il est comme l'eau, insoluble et pourtant quand on en a besoin. Il en a vu du pays, et pourtant, on l'a toujours drainé et cherché à le contrôler. Il peut réchauffer comme refroidir et se perdre en vapeur. Il s'adapte, s'infiltre, on en a besoin pour vivre, mais on peut s'y tuer en manquant d'air... Il apporte autant solutions que de problèmes, et ce n'est pas parce qu'on le pense résistant et à toute épreuves, qu'il n'en est pas moins fragile et qu'il menace à tout moment de se déchirer.... on le voit, on le boit, on l'admire, on en a peur, on le maltraite, on le pollue, on en abuse et parfois même on en joue... mais méfiez-vous... les éléments reprennent toujours le dessus... et c'est quand il dort qu'il faut penser qu'il est peut-être derrière vous.

Son bras tombe le long du fauteuil, exhalant de ses poumons une dernière expiration inexistante... ses yeux se ferment. Il pend. En arrière. La bouteille roule au sol, vide, décrivant un demi cercle et s'arrête contre un de ses pieds. Il réussira peut-être à dormir ce soir. Dehors, des vapeurs chaudes et odorantes s'échappent des VMC des restaurants, leur sortie de secours, et lui il a son magasin de préteur sur gages ici... entre l'odeur des nems et des poubelles. Charmant. ça lui va. Quand la nuit vient, les rats font leur apparition, puis les chats, puis les hommes... quoi que les hommes et les rats... c'est pareil.