NO YESEUL

christianisme ancré dans les racines familiales, le père conservateur, la mère tournée vers le saint esprit. ses genoux ont raflé tant de fois le sol, ses mains jointes dans une prière mutine. il n'a que le souvenir macabre de l'ombre de la bougie qui illumine ses paupières closes. les châtiments plus grands que les bénédictions quand on condamne sa morale sulfureuse. ses parents lui ont tourné le dos, alors il a délaissé cette croix brûlante. ☾ les tremblements rythmiques de ses doigts contre la moindre surface trahissent ses élans d'ancien camé en recherche de sa dose.  des arabesques invisibles tracées le long de son épiderme pour se changer les idées, penser à autre chose. une cigarette enflammée entre les lèvres et des bouteilles de single malt jonchant l'intérieur de son mini bar. homme faible. il combat une addiction par une autre et s'enlise dans un cercle d'ouroboros.☾ une recherche constante de la moindre attention, tel un animal abandonné, ses iris pris d'une pénétrante vitalité dès qu'une main lui est tendu en offrande. mais de la main, il traine ses doigts jusqu'au bras et enfin le cou. une quête d'attention muée en une obsession maladive et ses relations sont une suite d'échecs. ☾ des couleurs vivaces et d'autres plus ternes, l'odeur piquante de l'huile qui éclos à chaque recoins de la grande pièce, des pinceaux éparpillés et la pulpe de ses doigts salies. il n'a jamais connu plus grande évasion qu'entre les toiles et les expositions. mais la peinture ne nourrit pas l'estomac, il a fallu tourner le dos aux fantaisies et n'en faire qu'un passe-temps, non une nécessité.

storytime

le caractère charmant ; manipulateur ; véhément ; impulsif ; nonchalant ; doucereux ; sans scrupules ; opportuniste ; sournois ; indépendant ; obsessionnel ; maniaque ;

A tous les je t’aime, il murmure « peut-être. »

Âme nébuleuse aux sourires enjôleurs, des douceurs sous le velours de la langue, des poussières d’étoiles dans les iris. Homme de promesses, homme de mensonges. Image délicate de l’innocence perdue, des psaumes appris par cœur pour adoucir les esprits. Intime, aimant, cruel. Rêves de luxe et de luxure tandis que ses ongles caressent le firmament d’un épiderme brûlant.  Ses attentions sont infimes, des éclats dorés dans la noirceur de son ambition. Le regard déviant, le visage levé vers le ciel uniquement, il est de ceux qui ont abandonné leur passé.

l'histoire

Un passé-souvenir, un passé qui semble si lointain comme s’il n’était pas le sien, caricature de famille qu’il aurait voulu s’approprier. Il se souvient, parfois, en passages éclairs, c’est presque flou. Sa gorge s’est longtemps entaillée de prières sourdes, la bouche tordue et les épaules tremblantes du paternel derrière lui – à ces instants-là, il devinait plus qu’il ne voyait sa mâchoire carrée et ses bras croisés, prêt à sévir s’il percevait la moindre déviance à sa foi. Le cœur frigorifié, le cerveau shooté, c’était comme être dans un univers second.


Cette foi qu’il n’a jamais pensé être sienne, tout comme ce passé risible dont il se détourne. On lui a dévoré le cœur, enveloppé l’esprit de monstres et de démons jusqu’à en perdre le sommeil. De ses nuits, il n’a que les reminiscences de ses hurlements déchirant la nuit quand il se réveillait en sueur. L’unique lampe de chevet à l’autre bout de la chambre soufflait des ombres fantomatiques sur les murs gris et ses pensées décolorées et fourbes suffisaient à lui jouer des tours, rendre l’imaginaire réel.

Il a cherché l’amour, a voulu l’imprimer sur ses paumes fiévreuses.

Ses parents lui ont tourné le dos.

Le dégout, compilé à l’ignorance dont ils l’ont toujours enrobé.


Il se souvient de la douleur. La langue qui se tord et son faciès qui racle le sol, ses lèvres qu’un frisson convulsait avant que tout son corps ne suive le mouvement spasmodique. Il était adolescent, persécuté par les chahuts de ses camarades de classes et la tyrannie a quitté les simples bancs du collège pour le suivre jusqu’à ses sorties solitaires dans le parc plus loin. Il ne sait pas dans quel état il aurait fini si cet homme ne lui était pas venu en aide ; apparition céleste qui lui ligue de sa bonté. De toutes les images, les traits de ce visage-là sont les plus vifs, ancrés éternellement à la cire fraiche dans les reliques de son esprit. Des années après, c’est toujours le souvenir de ce visage qui guide sa main tremblante plus bas, seul dans l’obscurité de son lit. Cette sculpture divine qu’il éternise dans des morceaux de papiers arrachés puis des toiles huileuses. Violente obsession.


Les phares des voitures l’aveuglent, les paupières lourdes et un manteau négligemment posé sur ses larges épaules, il traine les pieds sur ce chemin qui le conduit jusqu’à chez lui. L’âge adulte sans artifices, seulement la réalité et la lassitude qui auréolent ses yeux.